Oi, gente
Trago mais uma pérola do personagem mais famoso do Giorgio Boy: Mecônio!
Boa leitura a todos!
Participação especial: Dr. Sigmund Freud
Fazia calor naquele verão de 1909. O jovem estudante Mecônio Barros tinha chegado à Escola de Medicina da Universidade de Viena para conhecer um neurologista de quem muito se falava: Doutor Sigmund Freud.
A descrição do tal homem chegara-lhe soterrada em elogios: simpático, atencioso, educado, cordial, gentil, um cavalheiro. Mecônio queria aprender a disciplina desenvolvida por Freud, uma novidade que mesclava interpretações de sonhos, hipnose e estudos sobre a histeria, uma tal “psico-análise”.
Dos últimos degraus de uma longa escada, ele avistou o doutor, no topo da mesma. Isso provocou no rapaz um meio sorriso. Para quem não o conhece, trata-se de uma demonstração de extrema alegria. Logo a seguir, o rapaz disparou a correr na direção do doutor.
Ainda no alto da escada, Freud batia as mãos em todos os bolsos de sua vestimenta, a procurar por algo. Ao ver aquele jovem alto, magro, com um topete de cabelos escuros repartido no meio e expressão de quem ia espirrar, o neurologista franziu a testa.
– Como vai, Doc? – perguntou Mecônio, estendendo a mão com toda a simpatia.
Em resposta, foi medido de alto a baixo.
– Odeio que me chamem de “Doc”. – rosnou o médico.
E principiou a descer os degraus num mau-humor sinistro.
– Desculpe, Doutor Freud. Meu nome é Mecônio e eu...
– Não quero comprar nada. – tesourou Freud, agora vasculhando as entranhas do paletó.
– Eu não estou vendendo nada, só quero...
– Também não dou autógrafos! Não acredito em autógrafos! Isso é fetiche, sabia?
– Doutor Freud, eu...
– Ah! Achei meu charuto! Tem fogo?
Era a vez de Mecônio procurar algo nos bolsos da roupa. O impaciente austríaco descia os degraus, deixando para trás o jovem estudante. Este, tão logo encontrou uma caixa de fósforos, arregalou os olhos de emoção e saiu em perseguição do conhecido neurologista.
– Onde ele se enfiou?
Achou-o no ponto de bonde e correu até ele.
– Doutor...!
– Meu jovem, lamento informar que não atendo sem consulta marcada. Não insista!
– Mas eu...
– Chegou meu bonde!
Freud olhou pela última vez para Mecônio e, sem nem proferir um som, arrancou-lhe das mãos a caixa de fósforos e adentrou o veículo. O rapaz emitiu ainda menos sons, encarando o bonde que se distanciava levando o cordial Sigmund Freud sabe-se lá aonde.
Todos os músculos do rosto do estudante achavam-se retesados para baixo. Em linguagem Mecônica, aquilo significava um estado de fúria assassina. Coisa de rasgar a dentadas a garganta do primeiro que lhe desse boa tarde.
Então aquele era o doutor “simpático, atencioso, um cavalheiro”? Tinha viajado horas e horas lá do Brasil, em lombo de jegue, porque era mais barato que pau-de-arara, feito um ano de curso intensivo de alemão... só para ser esnobado por um velho arrogante?
Ah, não.
***
Nos meses que se seguiram Mecônio dedicou-se a duas coisas: trabalhar para pagar suas despesas na faculdade e fazer pesquisas sobre Sigmund Freud. Uma compilação assaz peculiar de tudo o que o homem detestava, anotada em um caderninho.
Naquele mesmo ano de 1909, Sigmund Freud partiu para sua primeira viagem aos Estados Unidos, juntamente com seus amiguinhos Carl Jung e Sandor Ferenczi*, no navio George Washington. Mecônio arranjou uma colocação temporária como camareiro nessa mesma embarcação. Na véspera da partida, esperou todos dormirem, foi até o livro de bordo, procurou por Sigmund Freud na lista de passageiros e, com uma caneta, deu um jeitinho para alterar levemente o sobrenome do médico.
Pela manhã, o oficial de registro barrou-lhe a entrada.
– O nome do senhor é Freud e não Freund. Logo, não é o senhor.
– Pare de frescura! Sou eu mesmo que vou embarcar!
Embora o substantivo Freund signifique “amigo”, o doutor não se mostrava nada amistoso.
– Alguém escreveu errado, seu imbecil! Quem mais poderia ser além de mim?
– O senhor por favor não me desacate, ou chamarei a segurança!
Atrás do médico, os passageiros acumulavam-se em número e irritação.
– Anda logo com essa fila aê!
– Expulsa esse encrenqueiro!
– Volta pro museu, velho chato!
Essa dor de cabeça durou quase quarenta minutos. Jung e Ferenczi, que tinham conseguido entrar, chamaram o capitão e assim pôde-se dar o embarque de Freud.
– Onde é nossa cabine? – bradava – Fiquei nervoso! Fiquei nervoso! Quero água!
Rapidamente Mecônio surgiu disfarçado, chapéu na cabeça e um bigode falso, trazendo uma jarra de água e copos para os doutores.
– Aqui, Doutor Freund. – cumprimentou.
– É FREUD, §†ђ%#¶*@$!
Claro que Mecônio havia pronunciado o nome errado de propósito para deixar o desafeto ainda mais irritado. Íntimo de medicamentos, o rapaz colocara no copo de Sigmund um poderoso laxante. Antes do meio-dia o neurologista já estava eliminando o que queria e o que não queria, conquistando a imensa antipatia dos demais passageiros e tripulantes, em virtude dos odores semi-letais que esparzia.
***
Um dos motivos pelos quais Mecônio optara por um laxante foi seu conhecimento acerca de uma curiosa diferença entre os Estados Unidos e a Europa de 1909. Enquanto que no Velho Continente sobravam sanitários públicos, o mesmo não acontecia na América.
Mal desembarcado em solo estadunidense, a diarréia do famoso austríaco não havia passado e seu desespero crescia sempre que lhe sobrevinha aquela vontade de fazer “o número dois” no meio da rua. Saindo de trás da moita de um parque enxugando o suor da testa, o neurologista reclamava com os amigos:
– Maldito país!
– Que culpa o país tem se você está passando por uma regressão da fase anal, Sig?
– Fase anal o teu rabo, Jung!
– Com o que você tem sonhado ultimamente, Sig?
– Você também, Ferenczi? Parem de ficar me analisando!
Retornavam à charrete que os levaria a seu destino sem perceber que o condutor era ninguém senão Mecônio, de cartola, óculos e barba branca, segurando o riso. Os tontos nem tinham reparado que ele aproveitara a hora do almoço para mandar vários telegramas avisando da chegada de Freud, com instruções sobre como o doutor gostava de ser tratado. Por isso, em todo o lugar era a mesma coisa:
– Olá, Doc!
– Oi, Doc!
– Tudo bem, Doc?
– Como vai, Doc?
– Fez boa viagem, Doc?
– Ô povo chato! – resmungava Freud.
– Ora, eles estão sendo simpáticos! – defendia Jung – Você que está muito rabugento por causa dessa diarréia.
Ainda disfarçado de condutor, Mecônio vinha com uma pílula e um copo de água:
– O seu remédio, Doutor Freud. É para beber com água.
– Me dá aqui! Me dá aqui!
Não preciso dizer que o líquido trazido já vinha adulterado, preciso?
E dá-lhe Freud parando a cada moita que encontrava...
– Anda logo, Sigmund, senão a gente vai se atrasar para o almoço.
Mecônio teve o cuidado de reservar uma mesa em uma área especial, pois conhecia o prazer que um charuto após as refeições causava a Freud.
– Olha, meu senhor, num pode fumar aqui! – pediu um cavalheiro, com educação.
– Eu fumo onde eu quiser! – retrucou o velho médico.
– De jeito nenhum! Olha aquela placa ali! Esta área é a de não-fumantes!
– Não me interessa! Vocês não vivem dizendo que este é um país livre?
– Que cara mal-educado! Tinha de ser alemão!
– Eu não sou alemão! Sou austríaco!
– Se o senhor não parar de fumar eu vou chamar a polícia!
Jung tentava apaziguar os ânimos:
– Sigmund, apaga isso aí antes que a gente seja preso!
– Nunca! Os incomodados que se mudem.
Os incomodados chamaram a polícia e Freud passou uma noite no xadrez.
Você talvez imagine que o jovem estudante de medicina já podia dar-se por satisfeito depois de tanto sofrimento imposto ao desafeto. Que nada! A viagem de Freud previa uma parada em Massachusetts para uma palestra. Os neurologistas viram-se diante de um bela recepção: crianças agitando bandeiras coloridas, banda tocando música. Tudo muito lindo e impecável. Só que ali, mais uma vez, havia o dedo de Mecônio. A banda tocava o hino da Alemanha e a criançada tinha em mãos bandeiras do império alemão. Freud e Jung, no entanto, eram austríacos, como já se disse anteriormente, e Ferenczi, húngaro.
Freud não armou um escândalo ali mesmo por pouco; seu nervosismo imprimiu um desconforto ventral que o obrigou a sair correndo até a moita mais próxima.
– Ele... ele se emocionou... – justificou o constrangido Jung.
***
Os eventos acerca da viagem do Dr. Freud aos Estados Unidos são verdadeiros e constam em biografias mais detalhadas do neurologista. O mesmo não se pode dizer de Mecônio: seu empenho em prejudicar o desafeto e manter-se oculto gerou resultados líquidos e certos, e não estou falando dos desarranjos do pai da psicanálise. Nunca houve nenhuma prova que ligasse os atos de vingança do rapaz ao sofrimento experimentado pelo velho “Doc” Sigmund. Dizem até que Mecônio teria inventado fofocas para Jung sobre Freud, que culminariam no final da amizade entre ambos. Aí eu já acho um tanto forçado.
(*)Apesar do nome bizarro, este renomado médico não era alienígena de Jornada nas Estrelas.
quarta-feira, 26 de setembro de 2007
segunda-feira, 24 de setembro de 2007
Campeões da Arena - 7
# Oi, oi, oi! ^^ Eu não me canso, né? Escrever, seja em blogs, seja artisiticamente falando, é uma terapia, a gente faz mesmoq ue ninguém esteja lendo. E, como sou de Barbacena, não ligo de falar sozinha. xD
# Pois é. A Atividade Quinzenal 007 não teve como tema espionagem, mas Infidelidade. Quem sugeriu foi o Fillipe, que foi o vencedor, por sinal. ^^ Ela durou de 05/05/2007 a 28/05/2007.
# Dessa vez, competiram apenas cinco pessoas, mas foi o suficiente para que houvessem nada menos que cinco abordagens bem diferentes do tema. Não pudemos reclamar de falta de variedade. ^^ Vejamos, foram: uma história com carga dramática, uma falsa (?) traição, um homem cínico, uma mulher cínica e um triângulo amoroso que quase degenera numa suruba. o__o
# Claro que não vou falar quem escreveu o quê. Ficou curioso? Bora pro RPG-X pra ler! ^^
# Fiquem com o (sumido) Fillipe. \o/
SACANAGENS DA VIDA
n° de palavras: 1262
# Eu finalmente havia descoberto que não podia viver sem sexo de qualidade. Percebi isso ao conversar com Beti. Beti era uma secretária de um consultório odontológico (meia boca se me permitem o trocadilho infame) onde eu levava minha esposa toda 1° segunda feira do mês.
#
# Eu dizia a ela que tinha de levá-la ao dentista (um senhor careca e de dentes amarelados) pessoalmente para que ele não tentasse dar uma de engraçadinho pra cima da esposa dos outros. Ela ria se enchendo toda com minha falsa preocupação, não conseguindo deixar de transparecer uma falsa modéstia.
#
# O casamento havia estrangulado lentamente minha vida sexual, não que eu não tivesse minha parcela de culpa nisso, mas o fato é que isso é um fato! As noites de amor com minha esposa não passavam de uma mera obrigação semanal para esconder o que ambos consentíamos em segredo. Não havia mais desejo, paixão ou qualquer sacanagem que fizesse o sexo realmente valer a pena.
#
# Vamos voltar para Beti. Beti era uma mulher de 28 anos, separada e não tinha concluído o ensino médio, conformada com seu salário mínimo e sua pensão (mais um salário mínimo) no fim do mês, passava seu dia navegando em sites de contos eróticos e tentando adivinhar como os pacientes do Dr. Omérico (o careca dos dentes amarelados) se comportavam na cama. Essa segunda observação fazia com que Beti tivesse um comportamento taxado pelas mulheres casadas como “vadia no cio”, ou no dicionário masculino (solteiros e casados) como uma “transa fácil”.
#
# Não me lembro bem se foi o batom exagerado ou o jeito como ela segurava a caneta bic de tampa vermelha que me fez catalogá-la imediatamente como uma possível “transa escape”. Transa-escape (TE) é uma invenção tão antiga quanto o próprio casamento, ela, como o próprio nome diz, é uma válvula de escape do casamento, quando muitas transas com a mesma pessoa ou muito tempo transando apenas com uma pessoa chega num limite máximo, o homem então precisa procurar outra mulher para transar e desafogar sua glândula escape que deve ficar em algum lugar do cérebro masculino.
#
# Percebam que não estipulo números exatos sobre quanto tempo e quantas vezes o homem precisa permanecer com a mesma mulher para atingir um nível alarmante para a sua TE, essa situação varia de homem para homem.
#
# O meu nível já estava crítico. Não digo que nunca havia traído, mas eu não era do tipo que procurava mulheres fora do casamento, mas Beti sabia no meu jeito de olhá-la que eu precisava de uma transa escape. Ela havia estudado profundamente os homens naquela pequena sala encarpetada de consultório odontológico, ela podia farejar um homem necessitado a um quarteirão de distância em dias com bom vento.
#
# Beti era uma expert em linguagem não-verbal, o jeito como ela se encurvava sobre a cadeira de estofado azul para se espreguiçar, como mascava seu chiclete de tuti-fruti, ou como usava sua voz de modo levemente mais agudo e infantil eram sinais preciosos para mim e para outros afortunados que freqüentavam o consultório do Dr. Omérico.
#
# A aproximação foi rápida, logo na primeira vez que fui buscar Silvia no consultório já pude notar uma provável TE na secretária, no segundo encontro já sentei na cadeira próxima a mesa e conversei com ela durante toda a consulta de Silvia. Era fácil fazer Beti rir, e logo a conversa descambou para algo mais atrevido, quando notamos que Silvia iria sair, rapidamente anotei meu telefone num papel que estava sobre a mesa e a entreguei com um piscar do olho direito. Ela fez charme com uma carinha do tipo “não acredito que você ta fazendo isso, não sou desse tipo de garota” e apanhou rapidamente o papel.
#
# Na terça ela me ligou para sairmos. Fomos direto para o motel e transamos, transamos como eu gostaria de transar a anos e não podia, sem apagar a luz, sem cerimônias, sem vergonha. Toda a putaria que eu queria extravasar eu extravasava ali naquele quarto barato de motel. Com a televisão ligada no canal pornô com o som bem alto eu enrabava Beti em todas as posições que quisesse, e falava tanta sacanagem no pé do ouvido dela que eu tinha que escovar os dentes duas vezes quando eu chegava em casa.
#
# Ela não era bonita, mas tinha seios fartos e uma técnica de depilação que faziam o diferencial. Eu comia ela em todo lugar, uma vez eu ela tiramos uma rapidinha na sala de espera do consultório enquanto Silvia fazia seu tratamento, a situação de perigo fazia meu coração ribombar e minhas mãos gelavam, mas a excitação era incrível.
#
# O problema das TE é a culpa que elas provocam, alguns homens tem o privilégio de nascer sem qualquer capacidade de sentir remorso, compaixão ou pena, infelizmente eu não era um desses homens e me cortava o coração toda vez que ia dormir e sentia o corpo de Silvia se roçando no meu para abraçá-la de noite.
#
# Silvia era uma mulher inteligente, bem educada e excelente mãe, porém na cama ela deixava muito a desejar, culpa de sua educação tradicionalista acredito eu. Apesar de todo o mal-estar, eu continuei a me encontrar com Beti, mas quanto mais eu transava com ela, mais eu percebia como minha mulher era especial, em como eu tinha sorte de não ter me casado com uma “Beti” da vida, e chegava a ter pensamentos do tipo “ porque eu estou fazendo isso?”. Típicos sinais de que a TE havia completado com êxito sua missão.
#
# Pois bem, estava decidido, eu iria aproveitar que aquele mês Silvia iria se tratar pela última vez e aproveitaria para por um fim nesse caso. Naquela segunda então, entrei sério na sala e não cedi diante do sorriso malicioso de Beti, apenas disse que queria me encontrar com ela na tarde do dia seguinte durante o seu horário de almoço e desci para o meu carro e esperei por Silvia lá mesmo.
#
# No dia seguinte me encontrei com Beti num restaurante próximo ao consultório onde ela almoçava todos os dias e expliquei que meu casamento era mais importante e que não podia mais fazer isso com minha esposa, que não era o certo e que não poderíamos mais nos encontrar. Ela chorou, tentou me fazer mudar de idéia, mas por fim acatou minha decisão.
#
# Saí daquele restaurante aliviado, culpado por ter feito o que fiz, mas orgulhoso por ter tido a coragem de abrir mão de algo tão prazeroso por uma pessoa que significava algo mais pra mim.
#
# Naquela semana toda eu percebi que Silvia estava mais triste, chorosa, mas os dias foram se passando e dentro de um mês tudo voltou ao normal. Até que um dia eu precisei do carro de Silvia emprestado par ir ao trabalho. Chegando ao pedágio, peguei a carteira dela que estava no painel e procurei por moedas, foi então que senti com a ponta dos dedos um papel, o retirei da carteira e vi que era um recado.
#
# “Silvia, apesar de tudo que vivemos nesses últimos meses, não posso deixar de pensar na minha esposa, ela significa muito pra mim, e não posso abrir mão da minha família. Eu sei que o que aconteceu entre nós foi especial, mas não posso mais continuar a viver assim, mesmo sabendo que nunca esquecerei o que rolou entre nós. Omérico”
#
# O que veio a seguir foi uma explosão de riso e choro, imerso em uma raiva gritante salpicada de humor irônico e uma enorme dor de corno em meio ao som das buzinas dos carros que formavam fila atrás de mim no pedágio.
quarta-feira, 19 de setembro de 2007
Campeões da Arena - 6
# Faaala, cambada! A Atividade 012 está rolando e, aqui no blog, chegamos à 6! \o/
# Essa foi a primeira de que participei e a que teve mais contos inscritos: nada menos que 8! Descolei um terceiro lugar, que, dada a qualidade dos concorrentes (acho que foi uma das melhores AQ's até hoje) é uma posição super-honrosa.
# Mas não estamos aqui pra falar de mim. xD A Atividade Quinzenal 006 teve como tema "Assassinos", dado por Leon de la Torre (anda sumido, esse rapaz...). Sua duração foi de 14/04/2007 a 05/05/2007. O vencedor foi Flavius 2.0, também conhecido como Dado Pires. ^^ Que, por sinal, também estava em sua primeira AQ e conseguiu o feito de desbancar titio Garret por um mísero ponto! o_o Foi disputada essa. E o contos dos dois eram muito ótimos, foi uma tristeza decidir qual ficava em primeiro, na hora de votar. T_T Passem lá no RPG-X, leiam e vejam o que estou falando...
# Chega de tagarelice! Ao conto:
Roger era um sujeito comum. Tinha esposa, mas não filhos. Ela era muito doente para tê-los. Até para tentar. Religioso, ele mantinha o aluguel em dia. Respeitava os vizinhos. Nunca fizera nada que o desabonasse. Servira ao exército quando jovem. Chegou a ser cabo antes de dar baixa. Todos os dias, santos ou não, ia à missa. Casou-se cedo. Logo a enfermidade dela. O matrimônio seguira firmado na devoção da fé. Deus nunca perdoaria tal rompimento. Roger era pacato. Pacato até demais. No dia em que encontrou aquela revista suou como nunca. Palpitações percorriam seu corpo, mesclando-se de maneira preocupante à intensa taquicardia. Os anúncios prometiam momentos únicos de prazer. Desde que o enfarte não chegasse antes. Medo. Tesão. Arrependimento pelo que ainda não fizera. Aquele nome lhe prendera os olhos. Trazia-lhe energias de algum canto escondido dentro de si. Teria uma amante. Pagaria por uma.
Durante as tardes. Uma vez por semana. Essa foi a idéia que teve para chamar menos atenção. Ligava para a companhia de seguros e alegava mal estar. A esposa dormia. Sempre dormia. Calmantes. Dose dupla. Tripla. A esposa dormia até o outro dia. Mantinha-a assim. O apartamento de seus encontros se apresentava sujo e mal iluminado. Cheirava a bebida e restos de cigarro. Uma trilha sonora barata poluía o ambiente. Ele gostava de Almodóvar. Ela estava na cama. Sempre estava na cama, único móvel do ambiente. Nos lábios uma cigarrilha antiga e barata. Barata. Prostituta barata. Era ruiva. Não linda. Atraente em suas lingeries. Atraente o bastante para as fantasias de Roger. Talvez, e só talvez, as lingeries se esforçassem demais para segurar aquelas carnes. Talvez o desejo de homem não lhe permitisse perceber tanto. Talvez a tinta do cabelo fosse por demais sem graça. Talvez suficiente para aquela quantidade de luz. Talvez as unhas fossem mal feitas e a maquiagem borrada. Talvez os dentes fossem amarelados e os olhos vermelhos demais. Talvez ele percebesse isso mais tarde. Antes era só desejo. Queria possuí-la. Todos os dias. Devassamente. E o fazia. De várias maneiras. Por várias vezes. Muitas vezes. Ela gemia. Talvez fingisse. Ele gostava. Talvez demais. Ela gritava o nome dele. Queria ele também gritar o dela. Mas qual? Estava se tornando uma máquina. “Foda-se o nome do anúncio”. Fodia um anúncio ainda que sem nome. Gritava muito também. Talvez demais. Os vizinhos nunca escutaram nada.
Alta madrugada. Saiu para caminhar. Estava com dores na cabeça. Em casa a esposa dormia. Ainda. Há quantos anos não se levantava daquela cama? A velha enfermeira já havia partido. Deixá-la-ia sozinha. Para pensar. Um misto de raiva e satisfação permeava sua mente. Seria possível? Excitação. Amargurado tesão. Anos de tesão enclausurado. Imaginava-se rasgando as vestes da esposa. Breve suspiro. Nenhum movimento nas calçadas. Começou a penetrá-la. Fria. Inerte. Ele já ofegava no ritmo frenético. Ela balbuciava algo em seus devaneios. Ele gemia. Estava caído próximo a um muro. Não se importava. Suava em toda sua ousadia. Cobrava tudo o que lhe fora negado até então. Da sua maneira. Ela parecia gostar. Mexia os quadris. Involuntariamente. Escorregou as mãos para o pescoço dela. Involuntariamente. Os olhos se encontraram por um instante. Ele apertava com força. Ele segurava o gozo. O que era aquela expressão? Com fortes estocadas deleitava-se ao perceber a vida se esvaindo do corpo que lhe dava prazer. Não lhe dava prazer. Sempre. Nunca. Era compaixão o que via em seus olhos? Prazer atrasado. Prazer com juros. Ela conseguia implorar. Sussurrava o nome dele. “Roger”... Ela estava gostando. Ele tinha certeza disso. Ele tinha muitas certezas agora. Ele gozou como nunca. Talvez fosse amor. Talvez fosse hora de lembrar aquele nome. Devaneios.
Acordou no quarto da esposa. Sangue. Muito sangue. Calmamente chamou a polícia. Confessou o crime ainda ao telefone. Sentou-se para esperar enquanto fumava um cigarro. Há vinte anos não fumava um cigarro. A fumaça era quente e ácida. Amaciava a alma. Qual era o nome do anúncio? Aquilo não saia da cabeça. Sirenes ao longe. Distantes. Distantes demais. Um nome simples. Exótico. Perdeu a noção do tempo. Batidas fortes na porta. Um nome. Homens uniformizados jogaram-no ao chão. Machucou a boca. Algemas. Sangue. Vermelho. Rubro. Lembrou o nome da prostituta. Muito sangue.
Molestara durante anos a própria esposa. Drogada. Em cárcere privado. Escrava sexual. Um corpo quase sem vida há muito sob maus tratos. Ele era doente. E durante toda a noite de interrogatório só fazia repetir a mesma coisa. Um nome. O nome do anúncio. Entre lágrimas e desespero, tudo o que se permitia dizer era o nome dela. Um nome de liberdade, triunfo e agonia. Um nome que custou a encontrar caminho naquela mente perturbada. Perturbadora. Dois mundos vividos por um homem. Duas vidas paralelas que nunca haviam se encontrado. Duas vidas unidas por um nome. Uma mulher. Um desejo. Julgado e condenado. Nunca sairia da prisão. Relegava-se ao esquecimento. Seus vizinhos o esqueceriam. Sua igreja o esqueceria. Os jornais o esqueceriam. A ele só restava lembrar. Para sempre lembrar. Ela. Sua musa. Esposa e amante. Doença e cura. Vício. Pecado. Uma mulher. Uma fantasia. Um nome. Ao menos em sua mente, para sempre sua. Em uma cama. Em um leito. Com cheiro de cigarros ou remédios. Com música ou sem. Devaneios. Ainda havia chances de chegar ao reino dos céus. Era muito religioso.Ainda assim só fazia lembrar. Um nome. Agnes.
Flavius 2.0
# Essa foi a primeira de que participei e a que teve mais contos inscritos: nada menos que 8! Descolei um terceiro lugar, que, dada a qualidade dos concorrentes (acho que foi uma das melhores AQ's até hoje) é uma posição super-honrosa.
# Mas não estamos aqui pra falar de mim. xD A Atividade Quinzenal 006 teve como tema "Assassinos", dado por Leon de la Torre (anda sumido, esse rapaz...). Sua duração foi de 14/04/2007 a 05/05/2007. O vencedor foi Flavius 2.0, também conhecido como Dado Pires. ^^ Que, por sinal, também estava em sua primeira AQ e conseguiu o feito de desbancar titio Garret por um mísero ponto! o_o Foi disputada essa. E o contos dos dois eram muito ótimos, foi uma tristeza decidir qual ficava em primeiro, na hora de votar. T_T Passem lá no RPG-X, leiam e vejam o que estou falando...
# Chega de tagarelice! Ao conto:
Pequena Obsessão de Um Amor.
890 palavras
Roger era um sujeito comum. Tinha esposa, mas não filhos. Ela era muito doente para tê-los. Até para tentar. Religioso, ele mantinha o aluguel em dia. Respeitava os vizinhos. Nunca fizera nada que o desabonasse. Servira ao exército quando jovem. Chegou a ser cabo antes de dar baixa. Todos os dias, santos ou não, ia à missa. Casou-se cedo. Logo a enfermidade dela. O matrimônio seguira firmado na devoção da fé. Deus nunca perdoaria tal rompimento. Roger era pacato. Pacato até demais. No dia em que encontrou aquela revista suou como nunca. Palpitações percorriam seu corpo, mesclando-se de maneira preocupante à intensa taquicardia. Os anúncios prometiam momentos únicos de prazer. Desde que o enfarte não chegasse antes. Medo. Tesão. Arrependimento pelo que ainda não fizera. Aquele nome lhe prendera os olhos. Trazia-lhe energias de algum canto escondido dentro de si. Teria uma amante. Pagaria por uma.
Durante as tardes. Uma vez por semana. Essa foi a idéia que teve para chamar menos atenção. Ligava para a companhia de seguros e alegava mal estar. A esposa dormia. Sempre dormia. Calmantes. Dose dupla. Tripla. A esposa dormia até o outro dia. Mantinha-a assim. O apartamento de seus encontros se apresentava sujo e mal iluminado. Cheirava a bebida e restos de cigarro. Uma trilha sonora barata poluía o ambiente. Ele gostava de Almodóvar. Ela estava na cama. Sempre estava na cama, único móvel do ambiente. Nos lábios uma cigarrilha antiga e barata. Barata. Prostituta barata. Era ruiva. Não linda. Atraente em suas lingeries. Atraente o bastante para as fantasias de Roger. Talvez, e só talvez, as lingeries se esforçassem demais para segurar aquelas carnes. Talvez o desejo de homem não lhe permitisse perceber tanto. Talvez a tinta do cabelo fosse por demais sem graça. Talvez suficiente para aquela quantidade de luz. Talvez as unhas fossem mal feitas e a maquiagem borrada. Talvez os dentes fossem amarelados e os olhos vermelhos demais. Talvez ele percebesse isso mais tarde. Antes era só desejo. Queria possuí-la. Todos os dias. Devassamente. E o fazia. De várias maneiras. Por várias vezes. Muitas vezes. Ela gemia. Talvez fingisse. Ele gostava. Talvez demais. Ela gritava o nome dele. Queria ele também gritar o dela. Mas qual? Estava se tornando uma máquina. “Foda-se o nome do anúncio”. Fodia um anúncio ainda que sem nome. Gritava muito também. Talvez demais. Os vizinhos nunca escutaram nada.
Alta madrugada. Saiu para caminhar. Estava com dores na cabeça. Em casa a esposa dormia. Ainda. Há quantos anos não se levantava daquela cama? A velha enfermeira já havia partido. Deixá-la-ia sozinha. Para pensar. Um misto de raiva e satisfação permeava sua mente. Seria possível? Excitação. Amargurado tesão. Anos de tesão enclausurado. Imaginava-se rasgando as vestes da esposa. Breve suspiro. Nenhum movimento nas calçadas. Começou a penetrá-la. Fria. Inerte. Ele já ofegava no ritmo frenético. Ela balbuciava algo em seus devaneios. Ele gemia. Estava caído próximo a um muro. Não se importava. Suava em toda sua ousadia. Cobrava tudo o que lhe fora negado até então. Da sua maneira. Ela parecia gostar. Mexia os quadris. Involuntariamente. Escorregou as mãos para o pescoço dela. Involuntariamente. Os olhos se encontraram por um instante. Ele apertava com força. Ele segurava o gozo. O que era aquela expressão? Com fortes estocadas deleitava-se ao perceber a vida se esvaindo do corpo que lhe dava prazer. Não lhe dava prazer. Sempre. Nunca. Era compaixão o que via em seus olhos? Prazer atrasado. Prazer com juros. Ela conseguia implorar. Sussurrava o nome dele. “Roger”... Ela estava gostando. Ele tinha certeza disso. Ele tinha muitas certezas agora. Ele gozou como nunca. Talvez fosse amor. Talvez fosse hora de lembrar aquele nome. Devaneios.
Acordou no quarto da esposa. Sangue. Muito sangue. Calmamente chamou a polícia. Confessou o crime ainda ao telefone. Sentou-se para esperar enquanto fumava um cigarro. Há vinte anos não fumava um cigarro. A fumaça era quente e ácida. Amaciava a alma. Qual era o nome do anúncio? Aquilo não saia da cabeça. Sirenes ao longe. Distantes. Distantes demais. Um nome simples. Exótico. Perdeu a noção do tempo. Batidas fortes na porta. Um nome. Homens uniformizados jogaram-no ao chão. Machucou a boca. Algemas. Sangue. Vermelho. Rubro. Lembrou o nome da prostituta. Muito sangue.
Molestara durante anos a própria esposa. Drogada. Em cárcere privado. Escrava sexual. Um corpo quase sem vida há muito sob maus tratos. Ele era doente. E durante toda a noite de interrogatório só fazia repetir a mesma coisa. Um nome. O nome do anúncio. Entre lágrimas e desespero, tudo o que se permitia dizer era o nome dela. Um nome de liberdade, triunfo e agonia. Um nome que custou a encontrar caminho naquela mente perturbada. Perturbadora. Dois mundos vividos por um homem. Duas vidas paralelas que nunca haviam se encontrado. Duas vidas unidas por um nome. Uma mulher. Um desejo. Julgado e condenado. Nunca sairia da prisão. Relegava-se ao esquecimento. Seus vizinhos o esqueceriam. Sua igreja o esqueceria. Os jornais o esqueceriam. A ele só restava lembrar. Para sempre lembrar. Ela. Sua musa. Esposa e amante. Doença e cura. Vício. Pecado. Uma mulher. Uma fantasia. Um nome. Ao menos em sua mente, para sempre sua. Em uma cama. Em um leito. Com cheiro de cigarros ou remédios. Com música ou sem. Devaneios. Ainda havia chances de chegar ao reino dos céus. Era muito religioso.Ainda assim só fazia lembrar. Um nome. Agnes.
Flavius 2.0
quarta-feira, 12 de setembro de 2007
Campeões da Arena - 5
# Oi, povoooo! Acabamos de chegar à metade (pelo menos por enquanto) das Atividades Quinzenais já disputadas! ^^
# Que raios é atividade Quinzenal? Leia no post dos "Campeões" nº 1.
# O tema dessa foi "Celebridades antes da fama", dado por Giorgio. A atividade comçou dia 13/03/2007 e foi até dia 14/04/2007. O campeão foi adivinha quem?
# ELE!
# Garret, campeão absolutésimo da Atividade, em seu tetracampeonato. \o/ Abaixo, o conto dele. E não deixe de ir ao RPG-X conferir os outros, eles foram ótimos também! ^^
-------------
A noite derradeira
Nº de palavras – 494
Ed tomou um último gole antes de deixar o estabelecimento abarrotado de bêbados que como ele, passariam ali toda noite tomando um copo e depois outro até caírem no chão.
Apesar de ser uma idéia tentadora ela não pode ser concretizada. Isso porque avistara um velho conhecido observando-o pela porta da taverna. Sabendo o significado daquela aparição repentina, apressou-se pelas ruelas escuras de Baltimore.
Seguiu solitário e cambaleante sob o efeito do álcool.
Sua vista turva não fora suficiente para impedi-lo de avistar um corvo planando sobre sua cabeça. O pássaro rodeou e pousou próximo dele, obrigando-o a parar. No momento em que pensou na possibilidade de dar um chute na ave, esta proferiu uma frase que o assustou. “Nunca mais.” disse ela, algo que Ed conhecia bem.
O pássaro negro voou logo em seguida.
Ainda sem entender o que vira e de certa forma atônito, Ed tentou seguir em frente para encontrar seu velho conhecido e nada era tão importante quanto isto, mas parou depois de alguns passos ainda mais assombrado.
Diante dele, próximo a uma parede lateral da rua, um barril de Amontillado servia como banco para algo que até então só existia em sua imaginação.
Esta apavorante figura era tão fiel em detalhes que Edgar imaginou-se sonhando. Via a sua frente o ser que descrevera certa vez como “A máscara da morte rubra” e sua aparição em um castelo assolado por uma maldita peste. Vestia uma fantasia macabra em retalhos e salpicada de sangue.
Tal criatura pulou do barril para o chão e soltou um pavoroso grito misturando agonia e pavor antes de desaparecer no ar dissolvendo-se diante dos olhos de Ed.
Depois de contemplar toda a cena, Edgar Allan Poe finalmente percebeu o que acontecia. Estavam todos ali, frutos de sua mente para lhe buscar. Enquanto absorvia a descoberta, sentiu sua vista escurecer. Logo em seguida ouviu um fino miado vindo de um gato preto com um só olho a observa-lo de longe.
Ouviu vozes conhecidas chamando nomes também conhecidos. Ligéia, Berenice, Leonor e por fim Lenora.
Caiu ao chão ainda respirando.
Viu algo que se aproximava. Reconheceu-o a caminhar lentamente em sua direção. A SOMBRA, seu “velho conhecido”, oriunda das antigas catacumbas de Ptolemais, olhou para Poe caído a seus pés. Sua voz soou como sempre, o mesmo tom que certa vez Edgar houvera descrito “variando suas inflexões, de sílaba para sílaba, como se fossem as entonações familiares e bem relembradas dos muitos milhares de amigos que a morte ceifara.”
A última palavra que só ele ouvira, fora proferida por uma voz íntima e familiar numa língua antiga e não mais usada.
Era sua voz.
E ali Poe permaneceu murmurando palavras que aparentemente não faziam sentido até ser encontrado a beira da inevitável morte. O que ninguém nunca soube é que antes mesmo de sair daquela taverna e ainda antes de começar a escrever, Poe já estava morto.
Um fantoche nas mãos dele, seu velho conhecido.
quarta-feira, 5 de setembro de 2007
CONTO INSPIRADO EM MOD-MOD
Olá,
Estou criando uma sério de textos inspirados em uma modalidade bastante antiga mas que só agora está mais difundida no mundo, a prática das Bod-Mod (ou Body Modification), que são modificações que se fazem no corpo. A maioria dolorosa e permanente, mas que cada vez mais ganha mais adeptos. As Bod-Mod mais conhecidas são:
*PIERCINGS(perfurações com uso de objeto);
*TATUAGENS(desenhos permanentes na pele);
*ESCARIFICAÇÃO (cortes com objeto de deixar cicatriz marcada);
*NULIFICAÇÃO (remoção voluntária de partes (ou membros inteiros do corpo) como mamilos, testículos;
*IMPLANTE (colocação subcutânea de objetos que podem ser de siliconoe, osso, plástico);
*BRANDING (queimaduras que viram cicatrizes);
*BIFURCAÇÃO DE LÍNGUA (corta-se ao meio);
*SUSPENSION (onde através das perfurações dos 'piecings' ganchos suspendem o corpo, uma modalidade, não apenas uma modificação).
O conto que posto é inspirado num caso real, de um casal australiano, chamados Clive Mathias e Gillian Hyde( na foto).
Boa leitura a todos!
"A festa acontecera como Sofia esperava. Era o dia mais feliz de sua vida. Adolf não parava de admirá-la vestida de noiva, radiante, agora convertida em sua esposa. Ela fez questão de guarda-se para ele, queria que fosse especial e único. E seria. Como de costume, os noivos deixaram a festa ainda com a presença dos convidados. O destino seria a praia. A mesma que se conheceram há dois anos. A praia de águas cintilantes.
A lua de mel durou 15 dias. O quarto era o lugar favorito. A casa era da família dela, a qual ia a todos os verões e agora estava lá com Adolf. Sofia sentia-se completamente realizada .
Três meses depois, ela começou a reparar na aliança de ouro que usavam. Gostava da sensação de tê-la no dedo, sentia-se ‘de alguém’. Aquela aliança simbolizava o amor. A continuidade sem fim. Mas ela passou não só a observar e refletir, agora até mesmo questionava o uso. Porque isso?Uma noite na cama conversou com o marido sobre o uso da aliança. Achava banal. E não significa nada, era apenas uma convenção. Ele riu dela e disse que gostava, achava romântico, ela apenas não estava habituada.Sofia discordava, mas continuava usando.Não sabia até quando.Aquele pequeno arco dourado passou a estrangulá-la. Sentia-se incomodada. Adolf não gostou quando Sofia categoricamente decidiu não mais usar mais o anel. Discutiram. Ele não entendia a atitude dela, parecia sem nexo. Fizeram as pazes. Mas ela não queria mais a aliança. Voltaram a se desentender. Adolf não entendia a estranha atitude de Sofia. Mas a amava e não queria perdê-la.
Uns dias sem se falar parece ter melhorado o clima. Agora se olhavam com carinho e aos poucos foram se aproximando. Ela dizia que o amava acima de qualquer coisa. Ele acreditava, mas senti-se mal por não vê-la com a aliança. Fingiu entender, mas por dentro se corroía. Numa madrugada insone, ele a observava dormir. Adorava as mãos de Sofia, a textura, a cor. Tinha mãos maravilhosas. Olhou a sua, o brilho do anel o ofuscou. Ela acordou-se e o viu a seu lado. Olhou-o com ternura e suavemente lhe disse:
_ Eu sei o quanto está desapontado comigo. Mas é como me sinto em relação à ‘ela’ e não à você. Eu te amo e nada pode mudar isso.E essa estúpida aliança não significa nada pra mim. É apenas um anel, não é termômetro para o que sinto.
_ Eu também a amo, só não entendo o porquê dessa aversão toda. É difícil pra mim. Muito difícil.
_ Adolf, não quero um compromisso de metal com você. Quero de carne. Se quer me fazer feliz novamente, remova essa aliança de seu dedo._ O olhar dele agora era de perplexidade.
_Sofia..._ Antes que ele continuasse falando ela o interrompe.
_ Morda! _ Apontando o dedo do qual deveria estar a aliança. _ Morda a ponta do meu dedo até amputá-lo. Farei o mesmo com você, essa será nossa ‘real aliança’.
Adolf a olhava perturbado. Que loucura era essa?
_ Faça o que pedi, por favor. Faça._ Os olhos de Sofia brilhavam suplicantes. Então Adolf fez. E sangrando ela também o mordeu. E as alianças de ouro foram jogadas no lixo, junto às pontas dos dedos amputados."
Veja mais sobre Bod-Mod nos sites:
www.bmezine.com
www.neoarte.net
CONTO EM DUPLA
Olá, Leitores
Eu e Welwerin criamos em dupla um conto inspirado na excelente música do Iron Maiden,chamada "Dance of Death" (Dança da Morte)e orgulhosamente publico aqui. O conto foi postado na sessão 'contos e poesias' no dia 24 de Agosto. Esse é o primeiro de muitos que eu e meu companheiro de contos faremos. Aguardem!
Boa leitura a todos!
Beijos Agnescos...
-Bruce, acorda, você já está atrasado! De novo! Foi assim a semana toda! Acorda, menino!
_ Mãe, eu não tô me sentindo bem, não posso ir à escola assim...
_ Levanta! Sem desculpas... Levanta agora! Esse mal estar é ressaca! Você não tem vergonha? Bebendo desse jeito todas as noites?Levanta e já pra escola!
O dia foi um inferno. Mais um dia.Escola, obrigações, família te enchendo o saco. Odeio isso. Por isso sou notívago, e todas as noites são minhas. Enquanto todos dormem, me sinto mais vivo, livre!As garotas, as músicas, as bebidas... Poderia ser assim para sempre. Ter 18 anos me deixa à vontade para sentir isso. Com essa mesma idade meus pais já me tinham e já se sentiam velhos! Não quero isso pra mim, jamais!
Mas essa noite está diferente...melhor! Sinto o vento transfixar meu corpo de uma maneira estranha, porém, prazerosa. O que há de especial hoje?
Sentindo aquela atmosfera noturna incomum, decidi aproveitar a noite sozinho. E mais: não ia me embriagar, queria estar sóbrio pra apreciar o céu magnético e escuro, com estrelas radiantes que pareciam piscar para mim. Encontrei os amigos, cancelei a noitada dando uma desculpa qualquer, e fui embora.
O vento soprava com força e era sonoro ao extremo. Um calafrio atravessou meu corpo. A sensação perdurou por alguns instantes. Um drink apenas. Wisky sem gelo. O gosto permaneceu na minha boca por algum tempo. A garrafa comigo estava quase vazia, arremessei-a num muro pichado. As ruas desertas foram minha companhia.Peguei minha Harley e saí sem destino por bastante tempo, afastando-me da cidade. O ar gelado em minhas narinas provocou uma leve coriza. Mas sentia-me muito bem...
Enfim parei num lugar distante,silencioso, deixando minha moto a uns cinco metros de mim. Sentei-me aos pés de uma árvore de grandes raízes e lá permaneci sozinho, olhando o céu, sentindo o som do vazio...Tirei a jaqueta e com ela apoiei a cabeça.
E enquanto meus pensamentos se perdiam na imensidão do céu, fui surpreendido por um som arrebatador,mas não sabia de onde vinha, apenas senti a vibração em todo meu corpo. Confuso, sentei-me e observei a minha volta, mas tudo parecia igual. O que senti então? Terei dormido?
Amedrontado levantei-me. O vento gelado me incomodava, peguei minha jaqueta e quando fui vesti-la notei um vulto por trás das árvores. Não sei o que passou em minha cabeça, mais resolvi segui-lo. Logo adentrei as matas e no meio do que parecia um pantanal, fiquei abismado com o que via. Esfreguei os olhos e tentei fingir que aquilo não era verdade. Como se a gravidade me empurrasse com uma força absurda, fui levado a um altar em meio às águas sujas do local, minha cabeça girava.
Como se tivessem sido invocados, os mortos saíram por detrás das árvores e fizeram um círculo em minha volta. Um pentagrama de fogo se acendeu aos meus pés. Nesse momento os mortos começaram a dançar.
Paralisado pelo medo, permaneci imóvel dentro do círculo de fogo, temendo ser queimado, mas o fogo acariciava minha pele, era leve como uma brisa noturna. O que era aquilo? Transtornado ao presenciar aquela cena dantesca e nauseado com o cheiro de carne podre, o balé macabro daqueles mortos me entorpeceu. Homens, mulheres, crianças, todos mortos. Alguns só tinham alguns pedaços de carne pendurados nos ossos. Outros comiam partes do próprio corpo em decomposição. Mas todos dançavam à melodia de seus grotescos gritos, porém também sentia uma vibração vinda da terra.
Enquanto dançavam,emitindo um som grave e ensurdecedor girando ao meu redor,senti meu espírito se elevar, passando a observar o cenário horripilante lá do alto, embora meu corpo permanecesse dentro do círculo.
As chamas eram gigantescas, alcançaram meu espírito iluminado pelo fogo voraz. A sensação agora era plena, o medo havia me abandonado. E de lá, via meu corpo estático entre as chamas e os mortos a dançar.
Dentro do círculo eu dançava, pulava e cantava. Os olhos negros, cintilantes e sem vida dos mortos me observavam, como se tivessem ascendido do inferno. Meu cadáver não parava, dançava num ritmo alucinado, enquanto meu espírito zombava de mim.
Naquele inferno horrendo, eu, nem morto nem vivo, simplesmente seguia o ritmo da musica dentro do círculo dos mortos.
Observando do alto aquele caos entre um vivo e muitos mortos, senti meu espírito voltar ao meu corpo. Nesse instante voltei a permanecer imóvel, agora a chama estava menor... Eles deram-se as mãos e aos poucos foram aproximando-se de mim em silêncio. Alguns me tocam o que me provocou um temor descomunal. Fingi estar tranqüilo, pois não sabia que reação teriam e nem o que queriam de mim.
Silêncio absoluto. Calor. Cheiro de carne podre e cinzas. Todos os olhos mórbidos em minha direção. Sentia-me apavorado e totalmente tomado pelo transtorno e o medo. Vi então um zumbi aproximar-se, ele não estava entre os outros e nas mãos necrosadas trazia um cálice. Nesse instante os outros voltaram-se contra ele...
Nesse momento, enquanto discutiam aproveitei a oportunidade e corri sem direção por entre as matas.
Com medo de estar sendo seguido, fui correndo em diversos sentidos, olhava constantemente para trás na esperança de nenhum deles estar me seguindo. Velocistas de longas distâncias, jamais me alcançariam. Corri tanto que parecia que meu corpo tinha se mesclado com o vento.
Após um tempo nesse ritmo sem sentido encontrei a estrada. Parecia um pesadelo insano do qual eu era o personagem principal. Poderia ser meus últimos momentos como mortal. Eu não estava preparado para aquilo. Jamais estive. Ainda correndo, alguns vídeos me vieram à cabeça. Lembranças de uma vida passada talvez.
E entre essas breves lembranças me veio a imagem da minha moto. Eu a adoro, não poderia deixá-la naquele lugar maldito. Por outro lado, se for buscá-la posso ser pego. O que fazer? Continue correndo, mas o cansaço me tomou por completo meu corpo, obrigando-me a parar. Minha respiração ofegante, o suor por todo o corpo, meu rosto ardia, sentia sede. Nunca me senti tão exausto, parecia ter-me consumido até a alma. Estranhamente pensei em meus pais, lembrei do meu quarto, da preocupação deles comigo. Nesse instante senti-me totalmente vulnerável e sozinho. Lar. Meu lar. Preciso voltar pra casa.
Quando finalmente decidi continuar minha corrida desesperada, a moto voltou a rondar meus pensamentos.E mais que isso: sentia que precisava voltar lá. E assim foi. Corri rumo à terra maldita, consciente do risco que corria. Fui cauteloso a chegar próximo, agia silenciosamente. Passos inaudível, olhos arregalados, o medo me regia. Avistei a Harley, e nenhum morto estava próximo. Temendo o pior, aproximei-me. Peguei a moto, empurrei por muitos metros para finalmente ir embora. Não ouvia nenhum barulho ou sinal dos mortos, mas sentia a vibração vinda da terra. Precisava ser rápido e fugir logo. Usei toda minha destreza de motoqueiro e em alguns minutos já estava de volta à cidade.
Quando entrei em casa à mesma cena de sempre: a casa escura, meus pais dormindo, a porta do meu quarto entreaberta. Senti-me protegido e aliviado por estar vivo. Tomei um banho e tentei dormir. Estava muito excitado por tudo que vi e vivi naquela madrugada. O sono rejeitava meu corpo. Permaneci acordado, atordoado por começar a duvidar de minha sanidade. Mas eu vi tudo, não podia ser um delírio e eu estava sóbrio! E apesar de estar perturbado, sentia-me bem por estar em casa.
Ouvi a porta do quarto abrir. Era minha mãe, mas a penumbra não evidencia seu rosto e ela anda devagar.
_ Filho, que bom que voltou cedo hoje. Fico tranqüila quando vejo que está em casa.
Logo o cheiro de carne podre invadiu o lugar.
Eu e Welwerin criamos em dupla um conto inspirado na excelente música do Iron Maiden,chamada "Dance of Death" (Dança da Morte)e orgulhosamente publico aqui. O conto foi postado na sessão 'contos e poesias' no dia 24 de Agosto. Esse é o primeiro de muitos que eu e meu companheiro de contos faremos. Aguardem!
Boa leitura a todos!
Beijos Agnescos...
-Bruce, acorda, você já está atrasado! De novo! Foi assim a semana toda! Acorda, menino!
_ Mãe, eu não tô me sentindo bem, não posso ir à escola assim...
_ Levanta! Sem desculpas... Levanta agora! Esse mal estar é ressaca! Você não tem vergonha? Bebendo desse jeito todas as noites?Levanta e já pra escola!
O dia foi um inferno. Mais um dia.Escola, obrigações, família te enchendo o saco. Odeio isso. Por isso sou notívago, e todas as noites são minhas. Enquanto todos dormem, me sinto mais vivo, livre!As garotas, as músicas, as bebidas... Poderia ser assim para sempre. Ter 18 anos me deixa à vontade para sentir isso. Com essa mesma idade meus pais já me tinham e já se sentiam velhos! Não quero isso pra mim, jamais!
Mas essa noite está diferente...melhor! Sinto o vento transfixar meu corpo de uma maneira estranha, porém, prazerosa. O que há de especial hoje?
Sentindo aquela atmosfera noturna incomum, decidi aproveitar a noite sozinho. E mais: não ia me embriagar, queria estar sóbrio pra apreciar o céu magnético e escuro, com estrelas radiantes que pareciam piscar para mim. Encontrei os amigos, cancelei a noitada dando uma desculpa qualquer, e fui embora.
O vento soprava com força e era sonoro ao extremo. Um calafrio atravessou meu corpo. A sensação perdurou por alguns instantes. Um drink apenas. Wisky sem gelo. O gosto permaneceu na minha boca por algum tempo. A garrafa comigo estava quase vazia, arremessei-a num muro pichado. As ruas desertas foram minha companhia.Peguei minha Harley e saí sem destino por bastante tempo, afastando-me da cidade. O ar gelado em minhas narinas provocou uma leve coriza. Mas sentia-me muito bem...
Enfim parei num lugar distante,silencioso, deixando minha moto a uns cinco metros de mim. Sentei-me aos pés de uma árvore de grandes raízes e lá permaneci sozinho, olhando o céu, sentindo o som do vazio...Tirei a jaqueta e com ela apoiei a cabeça.
E enquanto meus pensamentos se perdiam na imensidão do céu, fui surpreendido por um som arrebatador,mas não sabia de onde vinha, apenas senti a vibração em todo meu corpo. Confuso, sentei-me e observei a minha volta, mas tudo parecia igual. O que senti então? Terei dormido?
Amedrontado levantei-me. O vento gelado me incomodava, peguei minha jaqueta e quando fui vesti-la notei um vulto por trás das árvores. Não sei o que passou em minha cabeça, mais resolvi segui-lo. Logo adentrei as matas e no meio do que parecia um pantanal, fiquei abismado com o que via. Esfreguei os olhos e tentei fingir que aquilo não era verdade. Como se a gravidade me empurrasse com uma força absurda, fui levado a um altar em meio às águas sujas do local, minha cabeça girava.
Como se tivessem sido invocados, os mortos saíram por detrás das árvores e fizeram um círculo em minha volta. Um pentagrama de fogo se acendeu aos meus pés. Nesse momento os mortos começaram a dançar.
Paralisado pelo medo, permaneci imóvel dentro do círculo de fogo, temendo ser queimado, mas o fogo acariciava minha pele, era leve como uma brisa noturna. O que era aquilo? Transtornado ao presenciar aquela cena dantesca e nauseado com o cheiro de carne podre, o balé macabro daqueles mortos me entorpeceu. Homens, mulheres, crianças, todos mortos. Alguns só tinham alguns pedaços de carne pendurados nos ossos. Outros comiam partes do próprio corpo em decomposição. Mas todos dançavam à melodia de seus grotescos gritos, porém também sentia uma vibração vinda da terra.
Enquanto dançavam,emitindo um som grave e ensurdecedor girando ao meu redor,senti meu espírito se elevar, passando a observar o cenário horripilante lá do alto, embora meu corpo permanecesse dentro do círculo.
As chamas eram gigantescas, alcançaram meu espírito iluminado pelo fogo voraz. A sensação agora era plena, o medo havia me abandonado. E de lá, via meu corpo estático entre as chamas e os mortos a dançar.
Dentro do círculo eu dançava, pulava e cantava. Os olhos negros, cintilantes e sem vida dos mortos me observavam, como se tivessem ascendido do inferno. Meu cadáver não parava, dançava num ritmo alucinado, enquanto meu espírito zombava de mim.
Naquele inferno horrendo, eu, nem morto nem vivo, simplesmente seguia o ritmo da musica dentro do círculo dos mortos.
Observando do alto aquele caos entre um vivo e muitos mortos, senti meu espírito voltar ao meu corpo. Nesse instante voltei a permanecer imóvel, agora a chama estava menor... Eles deram-se as mãos e aos poucos foram aproximando-se de mim em silêncio. Alguns me tocam o que me provocou um temor descomunal. Fingi estar tranqüilo, pois não sabia que reação teriam e nem o que queriam de mim.
Silêncio absoluto. Calor. Cheiro de carne podre e cinzas. Todos os olhos mórbidos em minha direção. Sentia-me apavorado e totalmente tomado pelo transtorno e o medo. Vi então um zumbi aproximar-se, ele não estava entre os outros e nas mãos necrosadas trazia um cálice. Nesse instante os outros voltaram-se contra ele...
Nesse momento, enquanto discutiam aproveitei a oportunidade e corri sem direção por entre as matas.
Com medo de estar sendo seguido, fui correndo em diversos sentidos, olhava constantemente para trás na esperança de nenhum deles estar me seguindo. Velocistas de longas distâncias, jamais me alcançariam. Corri tanto que parecia que meu corpo tinha se mesclado com o vento.
Após um tempo nesse ritmo sem sentido encontrei a estrada. Parecia um pesadelo insano do qual eu era o personagem principal. Poderia ser meus últimos momentos como mortal. Eu não estava preparado para aquilo. Jamais estive. Ainda correndo, alguns vídeos me vieram à cabeça. Lembranças de uma vida passada talvez.
E entre essas breves lembranças me veio a imagem da minha moto. Eu a adoro, não poderia deixá-la naquele lugar maldito. Por outro lado, se for buscá-la posso ser pego. O que fazer? Continue correndo, mas o cansaço me tomou por completo meu corpo, obrigando-me a parar. Minha respiração ofegante, o suor por todo o corpo, meu rosto ardia, sentia sede. Nunca me senti tão exausto, parecia ter-me consumido até a alma. Estranhamente pensei em meus pais, lembrei do meu quarto, da preocupação deles comigo. Nesse instante senti-me totalmente vulnerável e sozinho. Lar. Meu lar. Preciso voltar pra casa.
Quando finalmente decidi continuar minha corrida desesperada, a moto voltou a rondar meus pensamentos.E mais que isso: sentia que precisava voltar lá. E assim foi. Corri rumo à terra maldita, consciente do risco que corria. Fui cauteloso a chegar próximo, agia silenciosamente. Passos inaudível, olhos arregalados, o medo me regia. Avistei a Harley, e nenhum morto estava próximo. Temendo o pior, aproximei-me. Peguei a moto, empurrei por muitos metros para finalmente ir embora. Não ouvia nenhum barulho ou sinal dos mortos, mas sentia a vibração vinda da terra. Precisava ser rápido e fugir logo. Usei toda minha destreza de motoqueiro e em alguns minutos já estava de volta à cidade.
Quando entrei em casa à mesma cena de sempre: a casa escura, meus pais dormindo, a porta do meu quarto entreaberta. Senti-me protegido e aliviado por estar vivo. Tomei um banho e tentei dormir. Estava muito excitado por tudo que vi e vivi naquela madrugada. O sono rejeitava meu corpo. Permaneci acordado, atordoado por começar a duvidar de minha sanidade. Mas eu vi tudo, não podia ser um delírio e eu estava sóbrio! E apesar de estar perturbado, sentia-me bem por estar em casa.
Ouvi a porta do quarto abrir. Era minha mãe, mas a penumbra não evidencia seu rosto e ela anda devagar.
_ Filho, que bom que voltou cedo hoje. Fico tranqüila quando vejo que está em casa.
Logo o cheiro de carne podre invadiu o lugar.
sábado, 1 de setembro de 2007
Campeões da Arena - 4
# E chegamos enfim ao quarto "Campeões da Arena". Tive que deixar de postar por um tempo, mas vamos lá! Temos mais seis edições aì pela frente e a AQ011 já está rolando!
# (O que é AQ? Vá ao post do "Campeões" 1. Se der, aproveite e leia o conto. ;)
# Essa AQ durou de 14/02/2007 até 11/03/2007 e o tema foi: "RPGistas".
# Por um décimo, um único décimo, na antiga contagem de pontos, Leonardo Marchi, o proprietário do fórum, desbancou pela primeira vez o todo-poderoso Garret (brincadeira, tio Garret, brincadeira...) e se tornou o campeão com "Salvação".
# Aí está, para vocês. ^^
-----------------------------------
Salvação
Leonardo Marchi
# Jorge era o típico delinqüente juvenil, aos 10 roubava dinheiro da Igreja e frutas na feira, aos 11 comprava thiner escondido para "ficar doidão" como ele mesmo dizia, aos 12 a palavra escola era uma velha recordação, agora só lhe servia como fonte de pequenos objetos que ele roubava para vender e comprar mais droga.
#
# Foi numa dessas "visitas" que Jorge, ou neguinho para os colegas do bando, encontrou muito mais do que folhas de papel ofício e litros de álcool, era domingo, o que diabos faziam ali, Jorge pensou - "Quem vem a escola num dia de domingo? Eu não vinha nem nos dias de semana!". Antes que ele pudesse se esgueirar dali uma voz lhe chamou.
#
# Ei! Você! É você mesmo - Jorge nunca havia sido pego, seu sangue gelou, suas pernas tremeram e ele estancou - a sala é por aqui.
#
# Jorge percebeu que estava sendo confundido com outra pessoa, aquele rapaz magro com barba ruiva, um tênis que nem valia a pena roubar e um monte de livros coloridos debaixo do braço achava que ele estava ali para alguma aula, resolveu que iria se passar de "aluno", antes ouvir uma velha chata ensinando alguma besteira a ser mandado para a delegacia.
#
# To indo tio - gritou Jorge que sorrateiramente deixou no cantinho dois litros de álcool e uma resma de papel.
#
# Subiram alguns degraus, por algum motivo que Jorge não sabia a aula era no último dos dois andares, na escada ele cruzou com mais algumas pessoas, pelo jeito a escola tinha ainda mais gente, ia ser difícil pegar aquele litro de álcool de novo.
#
# É aqui - o rapaz disse a ele e entrou pela porta.
#
# Jorge podia virar as costas e correr, mas sem saber porque, entrou. Nada na vida o tinha preparado praquilo, uma sala normal com 6 "mesas redondas", havia muitos livros e dados sobre as mesas, alguns ele nunca havia visto antes, na verdade ele achou até que alguns estavam quebrados, ainda meio espantado ele ouviu um grito.
#
# Neguinho! Vem cá! - vinha de uma mesa do fundo, era Carlinhos ou Jibóia como eles chamavam, dada a sua barriga incrivelmente grande para seus braços e pernas.
#
# Jibóia! - falou a meia altura o recém descoberto quando se aproximou do amigo - O que você ta fazendo aqui? Achamos que você tinha morrido.
#
# Nada neguinho, eu achei foi esse pessoal aqui, eles me ensinaram um monte de coisa, me trataram que nem gente, até me chamam pelo nome! Conversaram com minha mãe, me deram material escolar, até me matricularam na escola, agora todo domingo eu venho pra cá, é muito engraçado neg.. er... Jorge, você encontrou eles também?
#
# Que nada Jibóia, eu ia pegar uns bagulho aqui e apareceu esses caras, ai to me fazendo de aluno pra não sujar minha barra, bem que me falaram que essa escola era ruim de roubar, tu virou um playboizinho mesmo hein? Só andando com os ricão agora...
#
# Rapaz, senta aqui, olha pra lá que hoje é dia de novatos, vão ensinar o jogo a um pessoal novo, devem até estar achando que você é um deles, se liga em como isso aqui é maneiro e ainda a gente aprende muito mais do que com aquelas velha fedida que ensinava a gente antes.
#
# Jorge era a desconfiança em pessoa, achava que o amigo tinha virado crente, ou viado, Jibóia era um dos mais doidos do bando, roubava loja, já tinha até tomado picada, era seu ídolo, vê-lo ali sentado, de banho tomado e segurando aquele monte de coisa colorida que em nada pareciam dados era bem esquisito, sem muita saída prestou atenção no gordinho de óculos com uma mochila velha nas costas que começou a falar lá na frente.
#
# O RPG é um jogo bem parecido com polícia e ladrão - começou a dizer o jovem obeso, Jorge aquela altura começou a gostar da conversa logo de cara, vir na escola pra brincar, ainda mais de polícia e ladrão? To dentro, pensou ele. Assim passaram-se 30 minutos, os olhos do pequeno intruso de 12 anos estavam visivelmente precisando de lubrificação, e seu queixo parecia repousar numa posição fora do comum, sim ele estava impressionado.
#
# As duas horas que se seguiram, onde interpretaram uma vila da idade média, para poderem entender o processo de suserania e vassalagem passaram voando, e ele quem diria, finalmente passou a ser alguém importante, na seção improvisada o pequeno paria era um senhor de terras.
#
# Nas outras 3 horas que se seguiram passou a compreender melhor o jogo, já que uma moça morena de óculos pequenos se sentou perto dele e lhe ensinou alguns princípios básicos daquele jogo pra ele ainda tão esquisito, a moça o tratava com respeito, não lhe xingava quando errava alguma coisa, como os amigos do bando, teve com ele a paciência que faltou as suas primeiras professoras, que não entendiam de onde aquele garoto vinha, nem por quantas dificuldades um órfão de mãe criado por um pai alcoólatra pode passar, mas do que ele mais gostou foi ser chamado pelo nome.
#
# Qual o seu nome? - perguntou ela.
#
# Negu.. Jorge tia - respondeu ele meio envergonhado, meio provocador com aquela tia que ele usava pra afastar as pessoas.
#
# Vou te chamar de Jorginho - devolveu ela como quem abraça aquele que refuta.
#
# Carlinhos olhava pra ele da outra ponta da mesa com um sorriso de satisfação nos lábios, pelo visto ele já estava "craque", até tinha uma menina que pelo visto gostava dele, Jorginho se sentiu agora com ainda mais vontade de ser Carinhos, aliás, ele nunca vira Carlinhos feliz antes, porque diabos então ele queria ser como o amigo?
#
# Naquele dia ele foi senhor de terras na sala, e na mesa foi um Super-Herói, queria ser o Batman, e assim foi feito, por 3 horas ele combateu homens que sem saber poderiam ter sido a imagem dele num futuro breve.
#
# Era quase noite quando o grupo começou a ir embora, aquela altura o garoto moreno de 12 anos que queria ser Jibóia nem se lembrava do tempo, e quando viu que a reunião ia acabando, se aproximou do garoto que o flagrou e disse:
#
# Moço posso voltar aqui domingo que vem? - Mesmo com tudo que vivera até ali, dentro daquela sala, Jorge esperava ser escorraçado.
#
# Como é seu nome? - Perguntou o moço
#
# Jorge - Respondeu ele agora com mais medo do que viria.
#
# Pode sim Jorge, venha todo domingo, olha aqui, leva esse livro pra você, como essa é a primeira vez que vem aqui, acho que vai gostar e querer voltar.
#
# Mas você não tem medo que eu não te devolva? - Arriscou Jorge quase que querendo ser descoberto, se sentia mal com todo aquele tratamento gentil para com ele.
#
# Olha garotinho, eu conheço um bom menino quando vejo um, tenho certeza que você vai voltar. - Devolveu aquele moço que mais parecia um gigante magrelo, mas com cora de anjo.
#
# Jorge voltou no domingo seguinte, dessa vez estava de banho tomado, não andava mais com aquela turma de antes, com a ajuda dos novos amigos voltou pra escola, e no domingo seguinte lá estava Jorge de novo, e em todos os outros depois daquele, os litros de álcool e o papel? Esses nunca mais sumiram na escola, Jorge não precisava de droga nenhuma para se sentir bem, ele encontrou o bem dentro de si mesmo e ainda ajudou muitos outros Jorges depois dele.
Assinar:
Postagens (Atom)